Y yo me la llevé al rio

Y yo me la llevé al rio
creyendo que era mozuela, pero tenía marido.

Fue la noche de Santiago y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto, como ramos de jacintos.

El almidón de su enagua me sonaba en el oido,
como una pieza de seda rasgada por diez cuchillos.
Sin luz de plata en sus copas, los árboles han crecido
y un horizonte de perros ladra muy lejos del rio.

Pasadas las zarzamoras, los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo hice un hoyo sobre el limo.
Yo me quité la corbata. Ella se quitó el vestido.
Yo el cinturón con revólver. Ella sus cuatro corpiños.

Ni nardos ni caracolas tienen el cutis tan fino,
ni los cristales con luna relumbran con ese brillo.
Sus mulos se me escapaban como peces sorprendidos,
la mitad llenos de lumbre, la mitad llenos de frio.

Aquella noche corrí el mejor de los caminos,
montado en potra de nácar sin bridas y sin estribos.
No quiero decir, por hombre, las cosas que ella me dijo.
La luz del entendiemiento me hace ser muy comedido.

Sucia de besos y arena, yo me la llevé del rio.
Con el aire se batían las espadas de los lirios.
Me porté como quien soy, como un gitano legítimo.

Le regalé un costurero, grande de raso pajizo
y no quise enamorarme, porque teniendo marido
me dijo que era mozuela, cuando la llevaba al rio.