No es mía

galeano

Nunca hablo de “mi mujer” porque no es mía.

[Salvo Lapsus Lingüe, claro. Muchos siglos de lenguaje masculino nos contemplan. Será duro y costará tiempo cambiar absurdas tradiciones…]

Es la mano que acaricia la mía hasta hacer que me quede dormido en el sofá. La sonrisa que cautiva mis sentidos. La furia de los elementos cuando siente que me ataca el exterior.

Es la mar y el viento, el frío norte y el cálido sur.

Es libre, y está a mi lado porque quiere, no porque alguien retuerce su voluntad. Y en esto, señoras y señores, reside la grandeza del asunto.

Pudiendo navegar a los confines del planeta, cuenta los minutos para volver a casa, esperando encontrarme en ella.

Disfruto de su compañía. Me maravillo por sus actos y aprendo de ellos. Me muerdo la lengua si no actúa como me gustaría. Es su vida y su voluntad. No la mía.

Me disciplino en no hacer eso que tanto me disgusta cuando lo veo en otros: desmentir a la persona que tendrían que apoyar hasta el último aliento. Asiento y confirmo, aunque un burro atraviese volando el firmamento de su discurso.

[Que no hay ocasión, pocas cabezas conozco mejor amuebladas…]

Me pongo la -agradable- tarea de no asumir el rol del machirulo. Ella disipa mis miedos, me consuela tras las pesadillas y me defiende frente a ataques que, a veces, ni siquiera percibo.

Lo que no quita para que saque los músculos que sean necesarios si se tercia. Que tampoco es que yo sea un pelele de trapo.

Esto no es condicional. No es posesivo.

Este mundo más justo -de personas libres e iguales, compensadas solamente por el valor de sus aportaciones- empieza a existir pegado a la piel de cada cual.

No es mía. Disfruto de su libertad.

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